Page 98 - Rosario Corinto 09

blico. No está de moda, no es políticamente correcto…
¡Haznos, ¡Señor, benditos!
¿Haznos benditamente incorrectos!
Ahora que no hay luz
haznos cirio tuyo;
ahora que reina la oscuridad
haznos dignos de llevarte vivo
en nuestras vidas.
No te pesen nuestros silencios, Señor,
como la losa que hoy te esconde.
El monumento
En la tierra palestina, sequedad terrosa que convierte a Jerusalén en un oasis auténtico en
medio de la desolación, se conoce bien el efecto fértil del agua en las huertas feraces. Sabemos bien
de esta similitud con nuestra tierra donde los registros bíblicos de desiertos cosidos entre terrales
blancos, yermos y esteparios es igualmente una seña de identidad. La efigie de la desolación del
mundo es bien cierta ahora pese a la lluvia de la tarde de Viernes Santo. Pero, es cierto, también
esa desolación puede germinar por medio del bautismo en la feracidad fecunda de los campos.
Y también aquella perspectiva, con el horizonte cercano de Betania tras el Monte de los
Olivos, nos trae cercanamente la imagen de la resurrección de Lázaro. Los afeites caros de María
son ahora las fragancias que el chubasco ha ganado a los arbustos del campo. ¡Tantas veces pre-
conizó Cristo su muerte con la gravedad solemne de sus gestos y de sus palabras! Ahora conviene
leer también más allá de la apariencia de aquellos ungüentos sabiendo del inmenso poder que se
esconde bajo la losa. Florece, más bien, dentro de la amarga quietud de la muerte un silencio au-
gusto donde florece arraigada la esperanza.
La expectativa del triunfo de la luz y la primavera de la vida ha germinado en el silencio
desolado de un campo de muerte. Pero, por ahora, tan sólo se intuye el milagro por medio de la
mansedumbre del silencio.
Los primeros santos del cristianismo gustaban por ello, precisamente, de la renuncia terrena
y de la soledad en el desierto donde, al igual que Cristo, mejor se escucha la voz del Padre. Yermos
de la naturaleza, desiertos para que el alma resplandezca y se salve. ¡Oh, sí!¡El silencio es el canto
íntimo que llama a la salvación!¡El aliento regio que despierta de la boca del esposo!¡El regusto
inquieto del agua que mana de la fuente para hacer brotar la vida!
El cuerpo del Señor, del héroe derribado, reposa en estas horas en el oloroso jardín. La
primavera ha preparado sus esencias para adornar al esposo muerto. Lo ha colmado de fragancias
como a rey, dejándolo firme sobre la losa rígida en el umbral que parte de la tierra al abismo.
El precioso adorno del búcaro de flores y ramas prendadas de sustancia del huerto de Arima-
tea es el salón donde sólo las aves suplen, en la tranquilidad somnolente del sabbath, el bramido de
los sayones. La muerte ha dado a Cristo la paz, la quietud serena tras el violento martirio.
¿Recuerdas aquella noche
en que el sudario
donde dormías
era todo de acantos azules
y lino?
98
Tu diestra
se extendía plácida
enseñándonos sobre su palma,
toda blanca de nácar,
la rosa purpúrea más bella
de todo el jardín.
Había luna clara
y el frío nos estremecía.
Epílogo: La Luz
El vacio, el silencio, la ausencia de Dios en el Sábado Santo no es sólo una cuestión reme-
morativa; no afecta sólo a la Jerusalén histórica sino, más bien, a todo el orbe. Es el vacío nihilista
de nuestra sociedad que vive permanentemente en una experiencia constante del olvido de Dios.
En la experiencia del Sábado Santo que es nuestra vida Dios permanece oculto. Su presencia incó-
moda ha llevado a su ocultamiento dentro de todo devenir social. La Cruz es motivo de escándalo,
lo era en el Imperio Romano, lo es hoy en nuestro mundo de comodidades. En todo él la luz de
Cristo permanece eclipsada bajo una persistente losa que lo relega a una cuestión incómoda y ca-
duca: ¡sí! Dios muere porque nosotros lo seguimos matando con el mal ejemplo de nuestras vidas.
En las décadas pasadas la noche de Viernes Santo era el tiempo de la celebración de las
Tinieblas. Las trece luces del tenebrario iban apagándose con el discurrir constante e imparable de
los improperios. Al final, tan solo quedaba en la cúspide el cirio central, llamado por el pueblo “La
María”. Ya casi nadie se acuerda de este ritual, aunque está recomendado su uso para esas horas
augustas. Pero en nuestro mundo se ha venido haciendo progresivamente la oscuridad, el imperio
absoluto de la tiniebla y la desesperanza: oh, sí, “Dios ha muerto” se oye en las voces de los filó-
sofos mientras el mundo se apresura a vivir conforme a ese abatimiento: alienado y absurdamente
abocado a una tristeza vital que conduce a la nada.
Y no nos damos cuenta que hoy al igual que ayer pocas cosas han cambiado: que la vida es
el mismo camino de siempre y que, como en aquel Oficio de Tinieblas, la luz de la Virgen también
puede ser ocultada –tantas modas, tanta materialidad así lo quieren- pero no se apaga. Nunca cesa
el fuego que alumbra a los cristianos. La luz de Nuestra Madre es el faro que siempre alumbra y
que presta su guía para no naufragar en un océano de dificultades.
En esa niebla densa y la foscura que ha sido el Calvario también María ha seguido siendo
el vértice. También desde la cima ha llamado a los justos que han acudido “en la esperanza del
Reino” para hacer la obra suprema de la Caridad. En efecto, la sepultura que precisa el cadáver del
proscrito, del que ha muerto en el signo del escándalo y contraviniendo todo orden de la lógica, no
ha sido relegada al clásico abandono en la fosa común a que acostumbraban los romanos. Aquellos
hombres justo que no sólo esperaban, sino que ya vivían ellos mismos en el Reino sabían que no
cabía la indiferencia ante la soledad del cuerpo inerte de Cristo.
El justo había de tener un “entierro de rey”, sepulcro nuevo excavado en roca virgen y
cantidad de ungüentos para la purificación del cadáver. Bien sabemos que esto último sólo podía
conservar el cadáver, pero nunca devolverle la vida. La racionalidad humana condenaría este de-
rroche suntuario: ¿acaso no recordamos ya la escena de Betania? María, la contemplativa hermana
de Lázaro bien comprendía lo que el culto del Cuerpo de Cristo requería. Pues Jesús no era sino el
Hijo del Dios vivo y honrarle como tal era y es preciso. Aquí, nuestro juicio material nos condu-
ciría al papel oscuro de Judas: “bien podríamos emplearlo en dar de comer a los pobres”. ¿Cuántas
veces no nos cruzamos con esta perspectiva que sabemos errada? Y, sin embargo, es Cristo quien
nos responde: “Dad a Dios lo que es de Dios”.
99